ہم اپنی جان کے دشمن کو اپنی جان کہتے ہیں محبت کی اسی مٹی کو ہندوستان کہتے ہیں

مت پوچھ کہ کیا حال ہے میرا تری پیچھے تو دیکھ کہ کیا رنگ ہے تیرا مری آگے

حال لگ پوچھو موہن کا سب کچھ رادھے رادھے ہے

ہزاروں سال نرگ سے اپنی بے نوری پہ روتی ہے بڑی مشکل سے ہوتا ہے چمن ہے وہ ہے وہ دیدہ ور پیدا

نہیں لگے گا اسے دیکھ کر م گر خوش ہے ہے وہ ہے وہ ہے وہ خوش نہیں ہوں م گر دیکھ کر لگے گا نہیں

کوزہ گر مل گیا تو تو پوچھوں گا مری مٹی ک ہاں سے لایا تھا

ٹوٹی چیزوں کو بدل دیں تھا بہتر ورنا تو جو چاہتا تو دوبارہ بنا لیتا ہ ہے وہ ہے وہ ہے وہ ہے وہ ا سے طرح روتے ہیں یاد کرتے ہوئے ہم تجھے چنو تو ہوتا تو سینے سے لگا لیتا ہ ہے وہ ہے وہ ہے وہ

اک اول درجے کا پاک اک ماہر ہے من تو تجھ ہے وہ ہے وہ رمتا ہے دل کافر پھروں ہے اپنی سوچو قتل تمہیں کرنا بھی ہے بندے کا تو کیا ہے بندہ حاضر ہے

یوں بے ترتیب زخموں نے بتایا راز قاتل کا سلیقے سے جو میرا قتل گر ہوتا تو کیا ہوتا

حیران ہوں کے دیکھ رہے ہیں مجھے عذاب ہے وہ ہے وہ ہے وہ مر رہا ہوں اور بے حد اطمینان سے