ہزاروں سال نرگ سے اپنی بے نوری پہ روتی ہے بڑی مشکل سے ہوتا ہے چمن ہے وہ ہے وہ دیدہ ور پیدا

ہم کو نیچے اتار لیں گے لوگ عشق لٹکا رہے گا پنکھے سے

ہم اپنی جان کے دشمن کو اپنی جان کہتے ہیں محبت کی اسی مٹی کو ہندوستان کہتے ہیں

اتنی ملتی ہے مری غزلوں سے صورت تیری لوگ تجھ کو میرا محبوب سمجھتے ہوں گے

ہے وہ ہے وہ ا گر اپنی جوانی کے سنا دوں قصے یہ جو افلاطون ہیں مری پاؤں دبانے لگ جائے